Acabo de entrar a un reto para escribir quinientas palabras diarias.

Dura 31 días.

confieso que escribir últimamente se me ha vuelto difícil

ja, ojalá mirara la pantalla en blanco

ojalá me quedara frente a la computadora y me retirara dos horas después con la frustración de no haber escrito nada. Porque no es así. Ni siquiera me duele. Ja. Como en la novela de La obediencia nocturna, en que el personaje dice “Me da igual”. Estado peor que la frustración, el dolor o la angustia, algo cercano a la resignación. Y que conste que la resignación no es una resignificación.

ni siquiera me coloco en esa situación de decir "no se me ocurre nada"

confieso que estoy en el terrible y por todos tan temido bloqueo

y no es la primera vez

he luchado contra esto muchas veces

Años y años de mi vida

Novelas laten en mí

Pasiones que se congelaron

Estatuas sin terminar

Y la belleza no está en lo no concluido, sino en lo que puede leerse por fin emergiendo de lo que no existía

y creo que la mayor parte de las ocasiones he perdido la lucha contra el bloqueo

proyecto final de maestría

ocupado todo el día

juntas

llamadas telefónicas

contestar correos

atender a mi hijo

platicar más o menos bien con mi hija

caminar por las calles

beber vino gato negro

y al final del día, de la semana, del mes, resulta que no he escrito nada de mi proyecto final, de mis ideas en torno a los autorretratos sin rostro

ni yo mismo entiendo por qué

y así se va la vida

mi tutor tal vez sea un tanto indiferente, pero supongo que los tutores no hacen más que esperar a que lleguen de manera fluida los capítulos de los proyectos finales uno tras otro para derramar su luz sobre ellos y mostrar a sus tutoreados el camino de la verdad y la luz

ballena blanca cayendo en el entorno de la vida y de la muerte

Freud psicoanalizado por Moby Dick

Otro nombre para lo que no soy

en fin

aquí sigo

aquí estoy

frágil y fuerte

siempre al mismo tiempo

Me pregunto si Borges

Me pregunto si Sor Juana

Supongo que Juan Rulfo sí.

Fuentes escribía pasara lo que pasara aunque fuera malo lo que hacía

¿Escribo mal o no sé porque no escribo?

Sé mucho acerca de lo que no quiero

Sé mucho acerca de lo que no me interesa

Pero eso no parece ayudarme a definir un camino propio, un sendero para mi escritura

a tropezones

¿Es que acaso caerías en medio de esta palabra mal dicha, apenas pronunciada y ya cayendo?

Toda palabra es un abismo

Toda palabra oculta lo que no sabes.

Quinientas palabras es algo lejano

Me pierdo de nuevo.

He venido a decirles no puedo escribir, me cuesta trabajo, se me dificulta últimamente. Y no es una dificultad desconocida.

En medio de la sombra, avanzo en el desierto

Sólo tengo esta palabra, la de mi nombre

Que me sea dado conservarla